Toda

Pingo, líquida e pública, em gotas rubras.
Pingo, lânguida, escorro. Molho e avaporo em instantes.
Fui gota. Sou nuvem. Volto ao mar.
Nos abismos profundos de meu oceano, a terra marrom dorme e sonha.

Nas entranhas escuras solto uma casca dura e velha.
Sou toda semente que brota.
Sou terra. Sou firme.
Minhas veias, como raízes, cravam seus longos dedos na carne mansa de dentro de mim e eu gemo, como geme a pedra bruta quando triturada.
Meu quilate é viril.
Minha dureza não é efêmera.
Diamante bruto e rubi escarlate em uma única pepita.
Ainda mais rubra. Ainda mais sangue.
Pingo, em gotas rígidas, também por dentro na terra marrom.

Queimo.
Queimo quem me olha as águas e as terras.
Labaredo inteira.
Minhas mãos quentes.
Minha boca quente.
Minhas coxas quentes.
Minha testa em chamas.
Minha alma quente e rubra pinga, escorre, dilata, trinca, geme , grita, transforma o "quase nada", o "ainda não" no absoluto belo.
Lava virgem e depravada.
Em gotas derretidas, retorno da terra marrom.

Sinto no ar.
Respiro as possibilidades.
Sinto o cheiro fresco do ainda não dito.
Meus cabelos rondando minha cabeça, como pensamentos insanos e indecentes.
Invade o peito.
Invade as águas, fazendo ondas.
Maremotos. Mar bravio só pra valentes corsários. Piratas de mim.
Sopram as labaredas. Aumenta a fogueira.
Mil balões se estatelam no topo do alto de minha cabeça que gera ventanias e tempestades, raios e trovões.
Risca os céus o dourado.
Trinca também meu céu, por dentro.
Rabiscos de luz em desenhos rápidos.
Redemoinhos em minha alma, meus olhos fechados com a poeira que roda em minha volta. Minha saia por sobre as pernas.
Quente.
Eu sinto girando em minha volta.
Ela.
A terra marrom.

E eu, deusa absoluta de mim mesma.
Sou água que brota da terra marrom.
Sou ventania que alastra meus incêndios incontroláveis.
No peito, aquilo que falta e que sobra.
E da minha mão jorram mandingas e antigos feitiços.
De cada poro, um encantamento.
De cada cílio, uma visão explode em mil matizes.
Arco-íris com suas mil serpentes. Cada uma come em minha mão. A brisa mexe os guizos. Tilintam histéricos.
Sorrio.
De cada verbo, o princípio, o meio e o fim.
Silêncio que berra.
No tremor dos meus ossos velhos surge a canção retumbante e minha voz...
Ah, a minha voz que entra na carne, rasga as entranhas, penetra nas íntimas curvas do pensamento e ali, sonsa e cínica, observa.
De dentro.
E o que sai dessa caverna nada mais é do que o meu eco. Somente um eco de mim.
Nos seus ouvidos, a minha eterna repetição.
Mas eu...
Eu há muito já parti.